Portilla de la Garganta

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Ese pedrusco de la izquierda es el Fraile

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martes, 6 de abril de 2010

La madre es una sombra... ¿lo sabes?




La foto es de la red. Si es tuya, la retiro.

Poema de Antonio Arráiz. Barquisimeto (Venezuela) 1903-1962.





Parábola de la madre
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La madre es una sombra...
¿lo sabes?
La madre es una sombra acostada a los pies.

Al alba,
cuando la luz dorada apenas ilumina
una criatura aún endeble y vacilante,
la sombra que acaricia sus pies
es larga inmensamente.

Y a cada vacilante traspiés de la criatura,
con zozobra mortal
la sombra se estremece.

Luego el sol va subiendo. El niño se hace hombre.
La sombra se acurruca a sus pies.
Se diría
que la vida de la una se transfunde en el otro
y se agota la madre mientras el hijo crece.

Cuando el sol brilla en el cénit para el héroe,
erguido en la extensa planicie que le adula,
exigua, humilde, pobre,
nadie observa la sombra achicada a sus pies.

Pero a veces también la luz, la vida, el sol,
las sonrisas de dicha se abaten al ocaso.
El soplo formidable enflaquece.
La cabeza del héroe,
la cabeza robusta que coronaron rosas,
desmaya mudamente, exangüe de voluntad.

La sombra imperceptible que nadie tomó en cuenta,
en una exaltación desesperada
se hace de nuevo enorme... se envuelve con el hijo...
se hincha y vivifica, fiera, rabiosa y trágica.
Y cuando el héroe muere la sombra se hace noche.






sábado, 27 de marzo de 2010

A solas

Poema de Ismael Enrique Arciniegas
(Colombiano).

Fotos de la red



A solas
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¿Quieres que hablemos?... Está bien... empieza...
habla a mí corazón como otros días...
Pero no... ¿qué dirías?...
¿Que podrías decir a mí tristeza?...
No intentes disculparte; todo es vano...
ya murieron las rosas en el huerto.
El campo verde lo secó el verano,
y mí fe en tí, como mí amor, ha muerto.
¡Amor arrepentido!...
¡Ave que quiere regresar al nido
a través de la escarcha y la neblina!...
Amor que vienes aterido y yerto...
¡Donde fuiste feliz ya todo ha muerto!...
No vuelvas... ¡todo lo hallarás en ruinas!...
¿A qué has venido?... ¿para qué volviste?...
¿Qué buscas?... ¡Nadie habrá de responderte!...
Está sola mí alma y estoy triste,
inmensamente triste hasta la muerte.
Todas las ilusiones que te amaron,
las que quisieron compartir tú suerte,
mucho tiempo en la sombra te esperaron
y se fueron... ¡cansadas de no verte!...
¡Cuando por vez primera
en mí camino te encontré, reía
en los campos  de alegre primavera!...
¡Hoy todo cuán distinto!... Paso a paso
y solo, voy por la desierta vía;
nave sin rumbo entre revueltas olas,
pensando en las tristezas del ocaso
y en las tristezas de las almas solas.
En torno la mirada no columbra
sino aspereza y páramos sombríos:
y la estrella que amamos ya no alumbra
el azul de tus sueños y los míos...

¡Partiste para ignota lontananza
cuando empezaba a descender la sombra!...
¿Recuerdas?... ¡Te imploraba mí esperanza!...
Pero ya mí esperanza no te nombra...
No ha de nombrarte... ¿para qué?... Vacía
está el ara y la historia yace trunca...
ya, para qué esperar que irradie el día,
ya, para qué decirnos: ¡Todavía!...
si una voz grita en nuestras almas: ¡Nunca!...
Dices que eres la misma, que en tu pecho
la dulce llama de otros tiempos arde,
que el nido del amor no está deshecho,
que para amarnos otra vez no es tarde.
Te engañas... No lo creas... Ya la duda
echó en mí corazón fuertes raices...
ya la fe de otros años no me escuda...
¡Quedó de sueños mí ilusión desnuda,
y no puedo creer lo que me dices!...
No lo puedo creer... Mí fe turbada,
mí fe en tu amor perdida,
es ancla de una nave destrozada...
¡Ancla en el fondo de la mar caída!...
Anhelos de un amor, castos, risueños...
¡Ya nunca volverán!... Se van... se esconden...
¿Les llamas?... Es inutil... ¡No responden!...
¡Ya los cubre el sudario de mís sueños!...
Hace tiempo se fue la primavera...
llegó el invierno fúnebre y sombrío...
Ave fue nuestro amor... Ave viajera...
¡Y las aves se van cuando hace frío!...



viernes, 26 de febrero de 2010

Píntame angelitos negros


Recuerdo cuando era niño y me preparaba para la primera comunión,

...le pregunté al párroco, Don Ramón

...por qué no había angelitos negros en los cuadros




Píntame angelitos negros
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¡Ah mundo! La negra Juana,
¡la mano que le pasó!
Se le murió su negrito,
si, señor.

-¡Ay compadrito del alma
tan sano que estaba el negro!
Yo no le acataba el pliegue,
yo no le miraba el hueso;
como yo me enflaquecía
lo medía con mí cuerpo,
se me iba poniendo flaco,
como yo me iba poniendo.
Se me murió mí negrito.
Dios lo tendría dispuesto.
Ya lo tendrá colocao
como angelito en el cielo.

Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.

Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo;
que cuando pintas tus vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero unca te acordaste
de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mí tierra
con el pincel extranjero;
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.
No hay un pintor que pintara 
angelitos de mí pueblo.
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Ángel de buena familia
no basta para mí cielo.

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mí tierra
con los tonos de mí pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus angelitos blancos,
con sus ángeles morenos, 
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mangos
por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelítico del diablo,
serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,
no hay nuna iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
Y entonces... ¿adonde van,
angelitos de mí pueblo
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar el cielo,
cuando pintes angelitos
acuérdate de tu pueblo,
y al lado del angel rubio,
y junto al ángel trigueño,
aunque la Virgen sea blanca,
píntame angelitos negros.



...me dijo que: Los niños negros también tienen el alma blanca.
No se... no se...
No he podido encontrar en Internet un cuadro o una figura con un angelito negro.







El poema que hoy os he traido es de Andrés Eloy Blanco.
Es de Venezuela y tiene un repertorio fabuloso. Este poema, que todos conocemos solo un trozo porque era lo que cantaba Antonio Machín es muy bonito. Merece que lo conozcamos entero.

martes, 23 de febrero de 2010

Cosas de viejo


Esta es la flor del ceibo



Vuelvo a Uruguay. Esta vez de la mano de otro gran poeta: José Alonso y Trelles. Me ha gustado su poesía, me identifico con ella, como si un poeta de nuestra tierra la hubiera escrito. Tiene una dulzura y es tan sencilla, que se te cuela en el corazón sin darte cuenta. Espero que os guste.


Cosas de viejo
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¿Que por qué ando yo ansina como enojao y triste?
¿Pa qué querés saberlo, mí linda flor del ceibo?
Los días del verano, que son pal mozo auroras,
son tardes melancólicas pa los que van pa viejos.
Pa yo poder contarte la historia de mís penas,
tendría que ir despacio pialando mis recuerdos...
Déjalos que el olvido los ate a su palenque,
que yo, pa dir guapiando, ya no preciso de eyos.
Más bien cebá un amargo de los que tú acostumbras
pa despuntar el vicio... pa dir haciendo tiempo...
¡Quie sabe si algún día sin oílo en mis labios
sabrás por qué yo peno!
Pero hoy tuavía es temprano pa que esa cabecita,
que pide pa adornarse la roja flor del ceibo,
comprienda que se puede hayar sobre la almohada
tristezas que nos ahugan en vez de lindos sueños.
Cebá, cebame un mate, que yo, pa entretenerte,
te vi'a contar un cuento
que, aunque es todo él mentira,
tal vez se te haga cierto.
Era como vos, moza, y era como vos linda,
y como vos tenía por ojos dos luceros,
ande se achicharraban de un corazón las alas,
del corazón de un gaucho que se miraba en eyos.
Era un cantor y poeta de esos que en la guitarra
ponen en vez de cuerdas sus delicados nervios
y cantan en sus "décimas" bravuras de los héroes,
y penas de sus "tristes" y amores de sus "cielos".
Eya tuvo al principio, p'al payador amante,
en sus ojos ternura y en su boquita besos...
¡Eran como palomas que van buscando el monte
pa hacer entre los sauces el nido de sus sueños!
Dispués... ¿sabes mi china?... ¡está lindo tú mate!
Mas lindo que mí cuento;
no des güelta a la yerba, seguí cebando,
pa ver si se me apaga la sé que estoy sintiendo...
Dispués... ¡Oígale el duro!
Mirá, sacá esa astiya que está haciendo humareda.
Me yoran ya los ojos... préstame tu pañuelo...





Es hermosa... es cierto. Razón tiene el payador.